Pourquoi êtes-vous si ternes, si sérieux? Vos enfants vieillissent avant d’avoir vécu, autour d’eux flotte un parfum d’adulte, proche du cadavre. Je pirouette et me marre, puis catapulte une larme qui se divise sur le col de mon nez, et tristesse et douleur, rire grave, jaune ou muet rapprochent mon âme gustative du goût de l’existence.

Comment faîtes-vous, mes anges ou ersatz angéliques, pour sentir sous votre peau vibrer un nerf ou une sanguine? Vous fuyez le réel en plongeant dans le sens et le concret, quand rien n’a de sens, justement rien... Vous naissez poches de chair et les emplissez de vide, du vide emmailloté, enrubanné, du néant présenté comme le cadeau des dieux, mais ce noeud multicolore ne fut sculpté ni par Alice ni par Isis, sinon par le reflet d’une image, l’original n’existe pas puisqu’il ou elle répète sans fin les actes et paroles d’une grille pelliculaire que nul ne saurait imiter. Je vous entends pourrir de l’intérieur, manichéens et glauques. Les plus clowns d’entre vous endosseront l’uniforme ou bien fleuriront ma tombe avant de me rejoindre en un formidable brasier.